ISABELA NARRANDO
Eu empurrava a cadeira dele pelo corredor como se estivesse guiando uma granada prestes a explodir. O Davi estava duro, totalmente travado, parecendo uma estátua de mármore com crise de ansiedade. E eu entendia. Todo mundo olhava. Todo mundo comentava. Funcionário passava e abria um sorriso enorme:
— Bom dia, senhor Davi!
— Que bom tê-lo de volta!
— Seja bem-vindo, doutor!
E ele só… mexia a cabeça. Nem sorria. Nem tentava.
Ele só ficava ali, rígido, com o olhar meio perdido, meio desesperado, meio “por favor, alguém me joga do trigésimo andar pra acabar logo”.
Eu seguia empurrando, firme, com a mão no guidão da cadeira, observando ele de canto. O maxilar dele pulava, o pescoço tava tenso, e eu juro, dava pra sentir o coração dele acelerado só de estar perto.
Quando
