ISABELA NARRANDO
Eu já tinha visto a ultrassom umas dez vezes no celular, chorado umas oito e rido nas outras duas. Quando finalmente consegui respirar normal, estiquei a mão pro lado da cama e puxei o iPad.
— Já começou — o Davi murmurou, com aquele sorriso de canto. — A mãe doida do enxoval.
— Respeita a mãe do seu filho, por favor. — respondi, abrindo o navegador. — Ou da sua filha.
Ele levantou uma sobrancelha.
— Da Sofia. — corrigiu.
Meu coração deu aquele pulinho bom.
— Da Sofia… — repeti baixinho, só pra sentir o nome na boca. — Tá, se vier menina é Sofia. Se vier menino, a gente ainda briga.
— Menino vai ser Miguel. — ele falou, como se já estivesse decidido há séculos.
— Tá bom, pai do Miguel e da Sofia, calma aí. — ri. — Deixa pelo menos nascer um primeiro.
Comecei a di
