— Eu perdi tudo, mãe. — a voz dele falhou, mesmo que ele tentasse disfarçar. — Eu perdi meu corpo, perdi meu controle, perdi minha vida, perdi quem eu era… até pra t*****r eu virei piada… até isso… — ele engoliu em seco — até isso foi tirado de mim.
Meu Deus. Meu menino, Meu bebê. Eu passei a mão no rosto dele devagar, como fazia quando ele tinha febre aos cinco anos.
— Você não perdeu quem você é, Davi. Você está perdido dentro da dor. E isso é diferente.
Ele virou o rosto de leve, com os olhos marejados, sem deixar cair.
— Eu não sei se eu quero continuar, mãe.
Meu corpo inteiro gelou.
— Não fala isso… — sussurrei, sentindo as lágrimas queimando.
Ele me olhou agora. Um olhar que eu nunca queria ter visto. Um olhar de rendição. De desistência. De alguém que não vê saída.
— Eu tô f
