Kelly fez um biquinho de deboche.
— Aquela ali não gosta do Davi nem se ele fosse igreja e ela fosse evangélica.
Eu gargalhei tão alto que até o vizinho deve ter ouvido.
— E antes de ir embora — continuei — ele mandou o motorista me deixar em casa.
— Hm… preocupado.
— Nada disso. Ele só gosta de mandar. E eu só aceitei porque já tava morta.
Kelly apoiou o queixo nas mãos, igual adolescente escutando história proibida.
— E aí? Ele mandou mensagem?
— Mandou.
— Falou o quê?
— “Chegou?”
Kelly caiu na gargalhada.
— Meu Deus, ele é o romântico do Titanic.
Eu suspirei, exausta.
— Kelly… eu tô com medo real desse trabalho.
— Por quê?
— Porque aquele homem… é tudo aquilo que dizem mesmo. Difícil. Fechado. Ferido. E eu não sei se eu tenho preparo pra mexer com esse tipo de dor.
Kell
