Ele fechou a expressão na hora.
— Isabela, na boa… você não tem noção do que tá falando.
— Tenho sim. — Cruzei os braços. — Você não tá morto. Você não tá inválido da cabeça. Você pode sair. Pode ir em qualquer lugar que tenha rampinha. E elevador. E eu tô aqui pra isso, lembra?
Ele suspirou, irritado.
Mas era outro tipo de irritação.
Não era raiva.
Era… medo.
Medo de tentar.
Medo de falhar.
Medo de sentir.
— Você nunca pensou em ir em algum lugar desde o acidente? — perguntei mais suave. — Nem uma vez?
Ele desviou o olhar.
Demorou uns dois segundos antes de responder:
— Pensei.
— Em quê? — perguntei baixinho.
— Em nada que importe.
E eu senti.
Ali, na voz dele.
Que importava sim.
Só que ele não queria falar ainda.
Ele tentou voltar a olhar o iPad, mas a mão dele tremia
