LÚCIA NARRANDO
Eu saí daquela sala de audiência com a sensação de ter engolido caco de vidro.
Divorciada. O mundo inteiro podia chamar de “libertação”, “nova fase”, “fim de ciclo”. Pra mim, tinha um nome só: afronta. Depois de quarenta anos, o homem com quem eu construí uma vida inteira assina um papel, me olha como se eu fosse uma figurante qualquer e ainda tem a audácia de tentar arrancar meu sobrenome.
Meu sobrenome.
O sobrenome que eu pus no mapa dessa cidade.
O corredor do fórum parecia um corredor de hospital barato. Gente simples, portas feias, piso opaco. Eu caminhava como se estivesse pisando em marfim, mas por dentro eu estava em chamas. Meu advogado vinha do meu lado, com aquela pasta ridícula abraçada no peito e cara de funcionário público cansado.
— Dra. Lúcia… — ele com
