Ao menos a brasileira teve o bom senso de parar. Ela recuperou a razão, o corpo tenso contra a porta, a respiração ofegante. Por um momento, me perguntei como a i****a conseguiu pensar que eu a mataria ali. Bom, pensando bem... eu não a venho tratando com nenhuma gentileza. E eu estava, de fato, segurando uma faca.
Mas não poderia ser diferente. Ser forçado a isso... a essa degradação humilhante. Eu sabia que um dia poderia vir a me casar por contrato, mas se ao menos fosse com uma italiana... Ainda assim, não mudaria nada. Eu amava Chiara. E ela ainda me esperava, sem fazer ideia do mundo doentio ao qual eu estava acorrentado.
Voltei a falar pelo celular, antes que a brasileira - cujo nome eu ainda me esforçava para lembrar - surtasse de novo. Decidi ser o mais prático possível e levá
