Roma nunca dormia — apenas trocava de rosto.
Os becos respiravam segredos, as avenidas escondiam pecados sob o brilho das vitrines.
E no subsolo de um teatro antigo, um homem reconstruía o inferno com as próprias mãos.
Chamavam-no de Don Lucero.
Para alguns, era um nome inventado.
Para outros, um fantasma.
Mas ninguém sabia que por trás das cicatrizes e do olhar de aço havia um homem que já teve tudo — e perdeu o que importava.
Lorenzo Valente estava vivo.
A explosão em Palermo não o matara.
Matara apenas o nome, o rosto e o passado.
Os ferimentos o deixaram entre a vida e a morte por semanas, e quando finalmente abriu os olhos, não se reconheceu no espelho.
A pele marcada, a voz rouca, metade da mandíbula substituída por metal.
O médico que o salvara o chamara de milagre, mas
