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Peter
Wir kehren nicht nach Japan zurück – mit Sara in den Klauen des FBI ist das zu riskant. Stattdessen fliegen wir nach Prag, wo unser Versteck in einem kleinen Dorf etwa zwanzig Kilometer von der Stadt entfernt liegt. Es hat über Nacht geschneit, und der Ort sieht bemerkenswert malerisch aus, mit einer unberührten weißen Schicht, die alle Dächer und kahlen Äste bedeckt.
»Warum konnten wir nicht an einen warmen Ort gehen?«, schimpft Anton, als er aus dem Auto in eine dicke Schneeschicht steigt. »Im Ernst, der Unterschlupf in Indien klingt im Moment verdammt gut.«
Hätte ich die Frau, die mein Leben ist, nicht gerade gehen lassen, hätte ich über den angewiderten Blick in seinem Gesicht gelacht. Aber ich bin nicht in der Stimmung für Antons Schwachsinn, also sage ich nur kurz: »Weil
