O sol queimava alto, tingindo os campos de tons dourados, quando Maya correu como quem buscava fugir de si mesma. Cada passo parecia ecoar em seu peito, transformando a dor em um peso insuportável. O vestido leve colava ao corpo, úmido do suor e da angústia. As orquídeas silvestres balançavam ao vento, mas ela não via beleza em nada. Apenas deixou-se cair de joelhos na parte mais alta do campo, o rosto escondido entre as mãos, os ombros tremendo.
Ela não ouviu os passos dele. Mas sentiu.
Raul vinha determinado, o peito arfando, os olhos presos naquela imagem que o dilacerava: Maya, ajoelhada, frágil e ao mesmo tempo indomável, como se fosse feita de vento e dor. Ajoelhou-se ao lado dela, estendendo os braços para contê-la.
— Maya… — chamou com voz baixa, rouca, carregada de amor.
Ela n
