A festa já tinha tomado conta da madrugada quando o casamento de Priscila e Macário deixou de ser apenas uma celebração e virou um verdadeiro espetáculo no morro.
As luzes da boate piscavam em tons de vermelho e roxo, enquanto o som do funk ecoava alto, fazendo o chão tremer. Garrafas de bebida passavam de mão em mão, risadas altas se misturavam com conversas perigosas e olhares atentos. Era festa… mas também era território.
Macário estava no centro de tudo. Sentado em um dos camarotes, com um copo de whisky na mão, observava cada detalhe com aquele sorriso satisfeito de quem tinha o controle de tudo. Seus capangas rodeavam o lugar, armados, atentos — ninguém ousaria estragar aquela noite.
Priscila, por outro lado, era o verdadeiro destaque.
Com o vestido branco colado ao corpo, curto
