O quarto de parto estava mergulhado numa luz forte, branca, que refletia em todos os instrumentos metálicos ao redor. O cheiro de antisséptico, o barulho ritmado das máquinas monitorando Helena e o bebê, tudo parecia compor uma sinfonia de nervosismo. Eu segurava a mão dela com toda a força, como se esse gesto pudesse transferir minha energia, minha coragem. Helena já estava esgotada, os olhos semicerrados, suada da cabeça aos pés, a respiração curta e entrecortada. Eu via o quanto ela sofria, e ao mesmo tempo, o quanto lutava.
— Força, Helena. Você consegue — sussurrei em seu ouvido, acariciando seus cabelos grudados de suor na testa.
Ela fechou os olhos, como se tentasse reunir cada pedacinho de energia que ainda restava. Quando a médica entrou novamente, percebi um leve tom de preocup
