DOUGLAS
O dia tava cinza, combinando com o meu humor. Fiquei parado do lado de fora do presídio, aquele lugar que cheira a desespero e mofo, esperando o portão principal se abrir. Meu coração tava batendo mais forte que o ronco do motor do carro roubado que eu tinha estacionado ali perto.
Dez anos.
Dez anos desde que eu tinha visto meu pai como um homem livre.
O portão rangiu e ele saiu.
Caralho.
O tempo não tinha sido gentil. O cabelo, que eu lembrava preto, agora tava grisalho e praticamente só tinha cabelo nas laterais, o velho tá calvo. A postura ainda era reta, mas os ombros pareciam carregar o peso de uma década perdida. Ele tava com uma sacola plástica com as coisas dele, vestindo as mesmas roupas que tinha quando entrou — uma camisa social e uma calça que agora ficavam la
