📓 Isabela Duarte
— Isabela? — a voz do médico me chamou da porta do corredor, grave, mas gentil. — Já organizamos a equipe. O protocolo do transplante vai começar em minutos.
Meu coração parou um segundo.
Transplante.
A palavra pesou na garganta como ferro quente.
— Eu… eu posso ver ela antes? — perguntei, sem pensar. A voz saiu pequena, trêmula.
Ele hesitou por meio segundo, depois assentiu.
— Pode. Mas só por pouco tempo. Eles estão preparando a sala.
Assenti, mesmo sem ter forças pra nada.
As pernas pareciam de vidro, cada passo um risco de quebrar.
Atravessar aquele corredor foi igual a caminhar sobre lembranças. O dia do incêndio, o cheiro de fumaça, a voz da minha mãe gritando pra eu cuidar da Sera.
E agora, mais uma vez, eu tava indo cuidar.
Mas de um jeito que doía.
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