📓 Isabela Duarte
A farmácia era fria.
Fria de luz branca, fria de silêncio, fria de gente que está ali porque precisa, não porque quer.
Eu entreguei a receita dobrada ao farmacêutico, tentando manter a postura.
Ele leu. Arqueou a sobrancelha.
Como se a doença da minha irmã fosse um capricho caro.
— Esse é o antifibrótico. — ele informou, sério. — Temos em estoque. Mas já aviso: o valor é alto.
Valor.
Essa palavra já não me assustava.
Eu já estava acostumada a pagar as parcelas da minha alma todo mês.
— Eu vou levar. — respondi, firme, sem gaguejar.
Ele digitou o código.
A máquina cuspiu um número que faria qualquer pessoa normal desmaiar.
Eu passei o cartão.
Sem olhar.
Sem pedir desconto.
Sem respirar.
A maquininha apitou.
Compra aprovada.
Eu peguei a sacola com os medi
