📓 Adrian Monteiro
Vi a porta da UTI se fechar devagar e, logo depois, o som dos passos dela sumindo pelo corredor.
Isabela saiu sem dizer nada.
E eu entendi.
Tem dores que não cabem em palavras — e às vezes o silêncio é o único jeito de continuar respirando.
Fiquei ali, encostado na parede, vendo os enfermeiros desaparecendo com a maca da Serafina.
O ar parecia pesado demais pra um hospital cheio de vida.
Do meu lado, Adriel permanecia imóvel.
Olhar fixo no chão, os punhos cerrados, o maxilar travado.
O corpo inteiro dele parecia segurar o colapso.
— Ela foi tomar um ar. — falei, sem olhar pra ele. — Precisa de espaço pra chorar sem plateia.
Ele não respondeu. Só assentiu de leve.
O silêncio entre nós era antigo.
Um silêncio cheio de tudo que a gente nunca teve coragem de res
