— Você não sabe? Ela pergunta. — Ou você não quer me contar?
— Nasci para esta vida. Eles me prepararam para isso. Eu digo. — É tudo que eu já conheci. É tudo que eu jamais saberei.
O seu rosto parece estranhamente triste. Quase com dor. Eu quase não entendi as suas palavras. — Ele costumava falar assim também. Ela sussurra.
Eu franzi a testa. — Quem?
Ela levanta os olhos e balança a cabeça. A tristeza e a dor que vi neles antes desaparecem imediatamente. O fogo volta ao seu rosto.
— Ninguém. Ela diz. — Não importa. Por curiosidade, a qual gangue de criminosos idi*otas você pertence exatamente?
— Me diga você.
As suas sobrancelhas franzem em concentração. — Definitivamente russo. Ela responde com cuidado. — A julgar pelo sotaque que ouvi de você e de alguns dos seus homens. Mas não
