A mesa está posta para duas pessoas. Com uma toalha creme que quase chega ao chão e talheres de prata que refletem a luz das velas.
Cheiros apetitosos e aromáticos vêm da janela aberta da cozinha.
É romântico. Elegante. Refinado. Que absurdo.
É tudo apenas uma fachada, realmente, uma zombaria que eu não acho que Esmeralda aprecie.
Não sei o que me fez contar dessa forma, mas uma parte de mim quer espalhar más notícias envolvendo-as em coisas boas.
Como se eu não desse a mínima para o que ela pensa de tudo isso. Ou sobre qualquer coisa.
Como se a opinião dela importasse minimamente.
— Comida chique para um prisioneiro. Diz uma voz atrás de mim.
Eu me viro, mais surpreso do que gostaria de admitir.
E quase prendi a respiração quando a vi.
Esmeralda parece uma miragem. Um conto de f
