Misha.
O nome dele era Misha.
Ele estava tentando matar Arte. Ele estava tentando sequestrar você. Foi em legítima defesa.
No entanto, todas as justificativas que construí na minha cabeça ainda não sustentam a culpa. É como jogar pedrinhas numa parede de pedra.
Eles apenas saltam, são inúteis.
Ele tinha uma esposa, filhos? Que tipo de música ele gostava?
Respiro fundo e tento jogar as minhas pedrinhas novamente.
Se eu não o tivesse esfaqueado, ele teria matado Arte.
Eu tomo outro fôlego. Não ajuda muito.
Ele estava morto. Mas eu continuei esfaqueando ele. Por que eu continuei esfaqueando ele?
— Esme. Arte me chama. Eu olho para ele com um sobressalto.
— Você foi para um lugar escuro. Ele me diz baixinho.
Sinto lágrimas nos cantos dos olhos. — Eu estou bem.
— Você quer falar so
