ALAN
Já era noite quando estacionei a moto na frente daquele condomínio de gente metida. Um prédio alto, luz acesa na cobertura, porteiro engomado na portaria, câmeras por todo lado. Dei um gole no Red Bull com vodka que eu mesmo fiz num copo de plástico e olhei pra cima.
Ela tava ali. Eu sentia. A Yasmin. A mulher da minha vida. A única p***a que me fazia sentir vivo nesse mundo fudido.
Desci da moto bufando. Tava com sangue nos olhos. A mente fervendo de cocaína, ciúme, saudade e ódio misturado.
— Boa noite, senhor. Em que posso ajudar? — o porteiro perguntou com aquele jeitinho educado.
— Quero falar com a Yasmin. Fala aí no interfone que o Alan chegou.
— O senhor tem autorização pra subir?
— Que autorização, c*****o? Fala com ela, p***a! — gritei, me aproximando do vidro.
O car
