ENTRE O TRÁFICO E O BOPE

DEGUSTAÇÃO

NARRADO POR MIGUEL SANTANA

O relógio marcava 02h47.

O tipo de hora em que a cidade dorme e o inferno trabalha.

— “Equipe Alfa, em posição.” — falei no rádio, a voz abafada pelo capacete.

— “Positivo. Sem visual.”

O caveirão parou a duzentos metros do ponto.

O ar quente, denso, com cheiro de diesel e pólvora antiga.

Na viela, só o barulho das gotas escorrendo das calhas e o zumbido de mosca.

O alvo: uma casa de três andares no alto da favela do Jacaré.

Tráfico pesado.

Refém no segundo piso.

E, como sempre, pouca chance de alguém sair inteiro.

— “Santana, tu entra pela lateral.” — a voz do comandante veio firme.

— “Positivo. Eu e Touro vamos abrir o corredor.”

Desci do caveirão e senti o peso do chão molhado sob o coturno.

Fuzil no ombro, respiração no compasso, visão limpa.

O suor já escorrendo, mesmo no frio da madrugada.

Um passo em falso e o inferno acorda.

Avançamos.

Silêncio absoluto.

O beco estreito, o muro úmido, o vento parado.

O primeiro som veio do andar de cima.

Metal arrastando.

Movimento.

— “Contato.” — sussurrei.

Três dedos erguidos.

Sinal de invasão.

Explosão controlada.

BOOM!

A porta estoura.

A fumaça invade.

O mundo vira clarão e grito.

Homem armado na escada.

Rajada curta.

O som seco de corpo caindo no chão.

Subo.

Cada degrau uma ameaça.

Cada sombra, um gatilho pronto.

— “Refém visual!” — grita Touro.

Uma mulher amarrada, chorando, fita na boca.

Cabelo grudado de sangue.

Eu corto a corda, puxo ela pro canto.

— “Tá viva.” — confirmo no rádio.

Mais dois vultos surgem da cozinha.

Sem tempo pra pensar.

O primeiro leva dois tiros no peito.

O segundo tenta correr e é derrubado por um disparo certeiro.

O cheiro de pólvora domina.

O eco dos tiros ainda preso nas paredes.

O rádio chia.

— “Área limpa. Refém segura. Missão concluída.”

Respiro fundo.

O barulho de sirene ao longe.

A fumaça ainda no ar.

— “Vamos pra base.” — o comandante ordena.

No caveirão, o silêncio é o mesmo de um velório.

A adrenalina descendo devagar, o corpo cansado, mas alerta.

Touro acende um cigarro escondido.

O cheiro mistura com o sangue seco e o suor.

— “Mais uma noite no paraíso.” — ele murmura.

Eu só balanço a cabeça.

Pra quem é do BOPE, paraíso é qualquer lugar onde a bala para de cantar.

Horas depois, o sol já começava a nascer quando o caveirão cruzou o asfalto de volta pra base.

Mas eu não fui pra casa.

Não dava.

Não depois daquilo.

Peguei o carro e segui direção ao Cruzeiro.

Meu morro.

Meu passado.

Meu peso.

A cidade ainda acordava padaria abrindo, rádio tocando pagode velho, as ruas molhadas de chuva.

Mas quando o carro começou a subir a ladeira, tudo ficou igual antes: o cheiro de café, o grito das crianças, o som das motos no beco.

O Cruzeiro nunca muda.

Só a gente muda.

Desliguei o motor, tirei o colete e subi os degraus até o alto da laje.

O vento da manhã batendo forte, misturando cheiro de churrasco antigo e maresia distante.

E lá estava ele.

Reinaldo Santana.

O homem que ainda é o Rey do Cruzeiro, mesmo sem precisar levantar um dedo.

Quem manda no morro sem piscar, e ao mesmo tempo é o cara que vira moleque quando tá com os filhos por perto.

Sentado na beira da laje, camisa aberta no peito, cigarro esquecido entre os dedos, olhando o amanhecer como quem observa o próprio reinado.

O sol ainda tímido coloria as vielas embaixo, o Cruzeiro acordando aos poucos barulho de rádio, panela batendo, gente gritando “bom dia” lá da esquina.

Subi devagar, o corpo ainda pesado da operação.

O fuzil ficou no carro, mas o cheiro de pólvora ainda tava em mim.

Rey virou o rosto quando me viu, e o sorriso apareceu lento, verdadeiro.

Daquele tipo que não se vê no morro, só em casa.

— “Olha só quem resolveu dar as caras.” — a voz dele saiu rouca, meio arrastada, mas carregada de orgulho.

— “Missão longa.” — respondi, me aproximando. — “Mas acabou bem.”

— “Eu vi na TV. BOPE desceu o Jacaré, né? Foi tu lá no comando?”

Assenti.

Ele tragou fundo o cigarro e balançou a cabeça, o olhar fixo no horizonte.

— “Orgulho, moleque. Tu fez o que eu nunca pude fazer. Entrar armado… e sair limpo.”

Aquela frase pesou mais que qualquer medalha.

Porque ali, naquele morro, todo mundo sabia quem ele era e saber que o Rey se orgulhava de mim era mais que bênção.

Era como se o Cruzeiro inteiro me aceitasse de novo.

Antes que eu respondesse, uma voz leve veio correndo pelos degraus:

— “Miguel!!!”

Olhei e vi a pequena Manuela vindo descalça, o cabelo preso torto, sorriso aberto.

Minha irmã.

Cinco anos. Um furacão em tamanho miniatura.

Ela se jogou no meu colo sem freio nenhum.

— “Mamãe disse que tu tava no jornal!” — falou ofegante. — “Eu vi! Tu é o policial que corre com arma de verdade!”

Soltei uma risada curta, ajeitando ela no braço.

— “Sou, mas tu promete que nunca vai fazer o que eu faço, hein?”

— “Prometo nada.” — ela respondeu, com aquele atrevimento Santana no olhar.

Rey riu alto, batendo a palma no joelho.

— “Essa aí puxou a língua da mãe e a coragem do pai. Tamo ferrado, Miguel.”

O riso dele encheu a laje.

Era raro.

Mas quando vinha, fazia até o vento parar pra ouvir.

A Manu encostou a cabeça no meu ombro, curiosa.

— “Tu vai embora de novo, é?”

Engoli seco.

— “Daqui a pouco. Tenho que voltar pra base.”

— “Então promete que vem pra festa do meu aniversário. Mamãe disse que vai ter bolo de chocolate.”

— “Prometo.” — falei, sem pensar. — “De qualquer jeito, eu volto.”

Rey me olhou nesse instante.

Aquele olhar dele firme, calmo, cheio de verdade.

— “E volta mesmo, filho. Porque tua mãe só dorme tranquila quando te ouve chegar.”

Ficamos em silêncio por alguns segundos.

Ele apagou o cigarro, apoiou o cotovelo no joelho e me encarou com aquele orgulho sereno de quem já viu de tudo.

— “Tu honra o nome, Miguel. Farda bonita, cabeça no lugar. Eu sei o peso que tu carrega, mas tu tá indo no caminho certo.”

— “Nem sempre eu tenho certeza.” — confessei, olhando o chão. — “Tem dia que parece que o certo e o errado se misturam.”

Rey assentiu, sem hesitar.

— “Mistura mesmo. O mundo é isso, meu filho. Mas o sangue bom não se perde. Tu é Santana… e isso significa que quando o fogo vem, a gente aguenta.”

A voz dele tinha aquela firmeza tranquila, o tipo que dá força sem precisar levantar tom.

— “E se um dia o mundo quiser te dobrar…” — ele completou, colocando a mão pesada no meu ombro — “... lembra que teu pai tá aqui. Sempre.”

Olhei pra ele.

Pro homem que um dia foi o terror dos becos e hoje era o alicerce da nossa família.

E percebi o que todo mundo no morro sempre soube:

Rey não precisava mandar pra ser rei.

Ele só precisava existir.

O sol já subia quando minha mãe apareceu na porta, com o avental e o sorriso de quem sabe de tudo.

— “Cês vão tomar café ou vão deixar o pão esfriar?”

Rey riu, me empurrou de leve.

— “Vai lá, soldado. Antes que ela venha buscar a gente a chinelada.”

Peguei minha irmã no colo e desci os degraus, sentindo o cheiro do café se espalhando.

Por um instante, tudo pareceu simples.

Família, risada, o morro acordando.

Mas lá no fundo, eu sabia.

A calmaria nunca dura pra quem nasceu entre a farda e o trono.

E quando o rádio no meu cinto começou a chiar de novo, anunciando nova operação, eu só fechei os olhos e respirei fundo.

Porque o homem pode tentar ser dois.

Mas o destino… só escolhe um.

✨ Recado da Autora — Val Veiga ✍🏻

Meninas… respirem fundo, porque a tropa vai descer.

🚨 Entre o tráfico e o bope estreia dia 01 de novembro com atualizações diárias.

A história do Capitão Miguel Santana, o homem que nasceu no morro, vestiu a farda e carrega no peito o peso de dois mundos.

Um filho criado entre o crime e a lei.

Um soldado que o Estado aplaude… e o morro respeita.

Mas quando o alvo tem o mesmo sangue que ele, a guerra deixa de ser missão vira escolha.

⚡ Se preparem: o BOPE vai subir, o Cruzeiro vai acordar, e o sangue vai cobrar o preço do trono.

👑 Entre a Tráfico e o Bope

🖤 Lançamento oficial: 01/11

📲 Atualização diária até o último respiro.