A diretora levou o Ítalo pra sala de avaliação, e eu e Alex ficamos esperando num corredor silencioso, daqueles com chão polido que reflete até a alma da pessoa.
Eu sentei no banco comprido de madeira. Ele ficou de pé, encostado na parede, braços cruzados, como sempre fazia quando queria parecer que tava no controle: mesmo quando não tava.
O silêncio doía.
Eu não sabia se agradecia, se brigava, se chorava.
E ele... ele parecia me observar com a visão periférica, desde o jeito que eu respirava até como minhas mãos apertavam a barra da minha saia.
Uns minutos depois, ele disse:
— Pode respirar, tá? Ele vai se sair bem.
Eu levantei o olhar.
— Eu não tô nervosa pelo teste.
— Então pelo quê?
Eu hesitei. Ele percebeu.
— Fala. — disse, firme. — Não fica guardando tudo aí dentro.
Respi
