A viatura cortava o trânsito da Linha Vermelha como uma faca em manteiga podre. Sirene ligada. Faróis cortando a noite. Dentro dela, eu ia em silêncio, com as mãos apertando o volante até os dedos doerem.
Caveira ocupava o banco do passageiro. Pernas abertas no jeito largado dele, uma mão apoiada na janela.
— Tu vai me explicar o que aconteceu ou eu vou ter que adivinhar? — a voz rouca dele cortou o silêncio.
Não respondi.
— Buarque. — ele insistiu, jogando a cinza pela janela. — Tô falando contigo.
— O moleque que tentaram sequestrar semana passada.
Ele franziu a testa.
— O filho da tua mina? O Italinho?
— É filho dela. — a voz saiu mais dura do que eu pretendia. — E o pai é o Kevin.
Caveira tossiu. Engasgou com a própria fumaça.
— Peraí. — ele se virou no banco, me encarando co
