Eu ainda sentia o sangue dos dois desgraçados nas mãos quando entrei no carro. A raiva ainda pulsava nas veias, mas era outro tipo de raiva: fria, calculada, o tipo que não passa. Liguei o motor, mas não dirigi. Fiquei ali, parado na esquina, observando a viela onde ela morava.
A porta ainda entreaberta, a luz fraca dentro da casa. Eu sabia que ela estava lá dentro, trancada, com o coração batendo do mesmo jeito que o meu estava agora: rápido, tenso, confuso.
O problema é que eu não devia ter me importado. Era pra eu ter ido embora logo depois de resolver o que tinha pra resolver, largar os dois vagabundos no chão e seguir pra próxima operação. Mas o rosto dela, o jeito que ela tremia tentando disfarçar, o olhar firme quando me encarou, tudo aquilo me prendeu ali.
A maioria das mulhere
