As luzes amareladas dos postes projetavam sombras longas pelo calçamento irregular da Washington Square Park. Eram quase dez da noite, e o ar de outubro carregava um frio cortante, fazendo Donna encolher-se sob o sobretudo escuro. Seus saltos batiam ritmados contra a calçada, abafados pelas folhas secas que o outono arrastava aos seus pés.
O seminário sobre jurisdição internacional havia sido intenso. Donna ainda repassava mentalmente os argumentos, quando um som cortou sua concentração — um grito abafado, seguido de uma voz ríspida.
— Passa logo, p***a! — uma voz rouca, ameaçadora, carregada de hostilidade.
Em seguida, um grito abafado, curto, como de alguém que tentou reagir, mas falhou.
Ela parou. Estava a poucos metros de um beco estreito que separava o prédio da Tisch School of th
