Harry ficou alguns segundos ainda de joelhos na areia, a mão dela na dele, como se aquele gesto simples pesasse mais do que qualquer contrato que ele já tivesse assinado.
Então ele se levantou.
O terno claro estava amarrotado, a barra da calça suja de areia, o cabelo desalinhado pelo vento e, ainda assim, nunca tinha parecido tão inteiro.
Ele levou a mão ao rosto de Yara com cuidado, como se pedisse permissão mesmo sem palavras. O polegar roçou o maxilar dela, sentiu a pele quente, real.
— Yara… — a voz saiu rouca. — Sereia.
Ela sorriu de leve com o apelido, mas não desviou o olhar.
Harry se inclinou e a beijou.
Não foi urgente.
Não foi possessivo.
Foi um beijo decidido, profundo, cheio de tudo o que ele vinha segurando por medo.
O gosto de sal, de vento, de casa.
Quando se afas
