A casa parecia mais fria naquela noite.
Não por causa do inverno.
Mas porque Anya sabia que era a última vez.
Ela estava sentada na beira da cama, olhando o quarto onde crescera — se é que aquele espaço podia ser chamado assim. Era grande demais, organizado demais, impessoal demais para ter sido um lugar de infância de verdade.
Mesmo assim…
Era onde ela aprendera a existir.
A mala estava aberta sobre a cadeira. Poucas roupas. Alguns livros. O caderno antigo que ela mantinha escondido há anos. Nada que realmente a prendesse ali.
Anya passou os dedos pela superfície da mesa, sentindo o ** fino que sempre parecia voltar, não importava quantas vezes limpassem.
Aquela casa nunca fora viva.
Ela se levantou devagar.
Caminhou pelo corredor em silêncio. Não precisava se esconder — ninguém
