Nicolas
A noite tem um silêncio que corta.
Não aquele silêncio calmo, de paz.
Mas o silêncio que vem depois de uma explosão — o silêncio que sobra quando tudo já foi destruído.
Eu caminho pelo meu apartamento como quem anda pelos escombros de si mesmo.
A luz da cozinha está apagada; só a luminosidade da cidade entra pelas janelas enormes, lançando sombras quebradas pelo chão.
O cheiro de uísque velho ainda paira no ar, misturado ao rastro metálico da culpa.
E eu sei que é culpa.
Eu n**o, mas sei.
E dói.
Quando a campainha toca, eu quase não reajo.
Só passo a mão pelo rosto, tentando afastar algo que não tem como sair.
Symon entra sem pedir permissão.
Ele sempre faz isso quando percebe que eu estou pior do que admito.
A primeira coisa que vejo é um envelope grosso na mão dele
