Meu pai tem a oficina de marcenaria nos fundos, e no térreo, na frente, a loja. Minha mãe cuida da loja e ele se encarrega da fabricação de móveis, com os dois funcionários dele.
Aquela sempre havia sido a nossa casa; eu cresci ali e o quarto no sótão sempre foi meu.
Eu gostava de saber que minha mãe ainda mantinha o meu quarto pronto para emergências, e era reconfortante dormir naquela cama novamente depois de dois anos sem fazê-lo.
Eu me sentia como uma menina de quinze anos novamente entre as minhas coisas.
— Um dia você vai ter que jogar tudo isso fora, mãe — Eu disse a ela uma manhã, brincando, enquanto fazíamos a cama juntas — Não é como se guardar isso fosse dar algum valor a elas... são só bonecas sem sentido.
— Ou eu posso colocar tudo numa caixa e você pode levar para o Wyom
