Victoria
A chuva cai como uma névoa fina, persistente, encharcando qualquer pedaço de tecido que não esteja protegido por um dos grandes guarda-sóis pretos. Meus sapatos apertam meus tornozelos, os dedos dos pés latejam de frio e desconforto, e essa saia está tão justa nos meus quadris que m*l consigo respirar. Um dos grampos de cabelo foi colocado em um ângulo estranho e agora pressiona dolorosamente o couro cabeludo.
Ainda assim, forço um sorriso.
Porque sei que, no segundo em que parar de sustentar essa expressão, vou desabar. O choro virá como uma avalanche e não terei forças nem para sair daqui andando.
O funeral de Natasha foi tudo menos o que ela teria pensado. Durante anos, nós imaginamos esse momento de forma leve — como uma piada boba entre amigas. Ela dizia que queria uma c
