Giovanni
Vicente Moretti.
Um nome que começou a me assombrar.
Na semana passada, no funeral de Natasha, Victoria enfim deixou de fingir que tolera minha presença. Expressou, sem rodeios, tudo o que pensa de mim. Não posso culpá-la por acreditar nos rumores cuidadosamente plantados ao longo dos anos — ainda que, pelo que disse, alguns claramente fugiram ao meu controle.
Ela acredita que sou um monstro.
Acha que eu machucaria crianças. Que mato por prazer. Que sou incapaz de amar.
Quis dizer a ela que ela está errada. Mas não teria adiantado.
Não é por mim que ela desconfia.
É por causa de Vicente.
O noivo dela.
Aparentemente, sua morte recai sobre mim como uma maldição silenciosa, que todos sabem mas ninguém ousa mencionar. Como se estivéssemos condenados desde o início.
Ela se
