O quarto de Phoenix estava imerso em uma penumbra suave, com a luz da lua vazando pelas frestas das cortinas pesadas. Ulrich estava sentado numa cadeira de madeira, silencioso, observando-a deitada na cama. O corpo de Phoenix estava marcado pelas queimaduras que a prata havia causado, sua pele ainda levemente avermelhada e retorcida nos pontos onde o metal tóxico havia a tocado. Ulrich, com os olhos fixos nela, sentia uma dor dilacerante.
Ele viu as damas de companhia entrando e saindo, Isadora, Genevieve, todas atentas ao estado da rainha desacordada. Os servos murmuravam ao seu redor, traziam água, limpavam o quarto. Até Roderic veio, seu olhar rápido pousando em Phoenix antes de desviar para Ulrich. As pessoas falavam com ele, mas Ulrich não escutava; ou melhor, ele não queria escutar.
