Охотник

Новое оружие

Ночь над Лос-Анджелесом опустилась не просто как покрывало — как саван.

Город сверкал огнями витрин, бился музыкой из окон, казался живым… но он был мёртв изнутри. По крайней мере, для тех, кто умел видеть. Кто знал, что за рёвом мотоциклов, клубами дыма и неоном скрываются вещи, которым не место в человеческом мире.

Рейвен вышел из гостиницы ближе к полуночи.

Белая футболка обтягивала торс, подчёркивая изгибы мускулов, отлитых будто из камня. Чёрные джинсы, ботинки, волосы собраны в высокий хвост, открывая чёткие линии лица. Яркий контраст между белоснежной тканью и ночной тьмой придавал ему неземной, почти хищный вид.

Он шёл медленно, с руками в карманах, как будто мир вокруг не заслуживал его спешки. На плече — лёгкий рюкзак с пустым отсеком для того, что он собирался забрать.

У него была цель.

---

Он прошёл мимо витрины кафе, где ранее ел скромный обед — кофе и пасту, не потому что был голоден, а чтобы не вызвать подозрений. Люди — простые, незнающие — сидели, смеялись, держались за руки. Он смотрел на них, как смотрят на портреты на стене: с отрешённой нежностью. И с тоской.

Клуб располагался в промышленной зоне, на месте бывшего автосервиса, переоборудованного всего неделю назад. Название — "Mire" — словно шипело с вывески, тонкими неоновыми буквами, будто змея скользила по стеклу. Очереди не было. Только охранник у двери с татуировкой глаза на шее. Он посмотрел на Рейвена и кивнул — словно узнал. Или почувствовал.

Внутри… началась другая реальность.

---

Он распахивает дверь, тяжёлую, чёрную окованная металлом — и в уши ударяет бас. Сухой, глубокий, как сердцебиение чудовища.

Он делает шаг внутрь. Свет выстреливает в глаза, ритм проникает в рёбра.

Клуб "Mire" — это не просто место. Это пасть.

С потолка свисают чёрные цепи и зеркала, отражающие танцующих снизу, словно мозаика из теней. Стены усеяны экранами, на которых в случайном порядке мелькают глитч-арт, фрагменты видеозаписей, искажённые лица.

Пол — глянцевый, как кровь.

Бар светится призрачным синим. Танцпол — дышит, пульсирует, как органическое существо.

Люди… и не люди…

На первый взгляд — обычные. Но если приглядеться…

Слишком резкие движения. Слишком яркие глаза.

На шее девушки — бледные следы укуса, почти пропавшие. Парень в кожаной куртке двигается быстрее, чем должен. В углу — существо с глазами, похожими на зеркала. Полукровки. Подпитывающимся энергией толпы.

Рейвен идёт по залу сквозь плотный воздух. Медленно. Гипнотически.

Люди расступаются неосознанно. Некоторые оглядываются. Кто-то замирает.

Он был как выстрел в тишине — белая футболка среди моря чёрного.

---

Тот, кто торгует оружием

Он знает, куда идти. За баром — лестница вниз.

Два охранника. Он смотрит им в глаза.

— Рейвен Грей, — говорит один. — Мы ждали.

Подвал клуба — как б***я, спрятанная под храмом.

Освещение — алое. Стены из чёрного бетона. Всё оформлено как выставка: на полках — оружие, которое не продашь в обычном мире.

Осколки солнца в ампулах. Лезвия, созданные из костей чистокровных. Артефакты, способные парализовать даже древнего.

За длинным столом сидит Малрик — худощавый мужчина с серой кожей, искажённым ухмылкой и механическим глазом. Он сам когда-то был охотником. Теперь — поставщик.

— Рейвен, — протянуто. — Я знал, ты придёшь. У меня есть кое-что особенное. Для тебя.

Он достаёт из ящика узкий чёрный футляр.

Открывает.

Внутри — “Nocturne”.

Оружие, выкованное из сплава лунного серебра и инфернального металла.

Два клинка, выдвигающиеся из предплечья — словно тень обретает форму.

Клинки реагируют на кровь владельца, впитывая её силу. Могут прорезать даже щит сущности из эфира.

— Уникальное. Питает тебя — ты питаешь его, — Малрик смотрит на него внимательно. — Оно примет только того, кто видел смерть… и не умер.

Рейвен берёт футляр. Смотрит.

Открывает крепления.

Надевает наплечные пластины. Резкое движение — лезвия выходят.

Издают лёгкий звук — будто звёзды прорезали тьму.

Смотрит на них. Потом — в зеркало напротив.

На секунду в отражении — его лицо… и что-то за его спиной. Тень? Она исчезает.

— Сколько? — хрипло.

— Долг, — отвечает Малрик. — Ты ещё вернёшься.

Рейвен поднимается по лестнице.

На этот раз — по-другому.

Он не просто идёт. Он возвращается.

Толпа всё ещё танцует. Но теперь будто чувствует что-то новое.

Свет падает на его лицо. Его хвост — сбился, пряди спадают по плечам.

Он не спешит уходить.

Стоит в центре зала. Люди не замечают. Но один из полукровок — замечает.

И отходит. Быстро.

Он почувствовал силу. Почувствовал Ночного.

Музыка гремит.

Он — как фигура из другого мира, пришедшая напомнить: ночь принадлежит не только им.