— Отойди, — велит Роман.
С трудом оторвав взгляд от красного пятна, я торопливо отхожу в сторону. Сердце взволнованно стучит в груди. Мне становится страшно.
Зареченский, накрыв ладонью рану, шагает к гостиной. А я семеню за ним, не зная, что делать и как себя вести. С таким я никогда не сталкивалась. Зато теперь наглядно понимаю, какая жизнь у Романа. Опасная и непростая.
— Нужно вызвать скорую, — нервно тараторю я. — Это ведь… Там пуля?!
Зареченкий молча заходит в гостиную и, развалившись на диване, запрокидывает голову на спинку.
— Какая, нахер, скорая? — закрыв глаза, вздыхает он. — Ты в себе, Крошка? В таких случаях скорую не вызывают.
— Нормальные люди вызывают! — встав напротив него, возмущаюсь я.
— Не забывай, что я – ненормальный, — ухмыляется Роман.
— Ты ещё в сила
