Юля.
Подъехали к подъезду первой квартиры. Выхожу из машины, оглядываюсь — и глаза сами по себе округляются: утро, а на лавочке у подъезда уже двое мужиков — бутылка, газетная «тарелка», шуршание пакетов и громкий смех с матом. В воздухе висит запах дешёвого пива и чего-то между тухлой рыбой и вчерашними чипсами.
Перевожу взгляд на подъезд — плесень на кирпиче, облупившаяся краска у входа, кривые ступеньки — живописие постсоветского шика.
Бодя тут же берёт меня за руку — пальцы тёплые, с лёгким давлением — и бросает настороженный взгляд в сторону лавочки.
— Сомнительный район, — бурчу я, стараясь не смотреть на тех двоих слишком долго.
— И мне не нравится, но квартиру посмотрим, раз уж приехали.
Как скажет — ему же здесь жить, не мне.
Вторая рука ложится мне на талию, прижимает к се
