ПРОЛОГ
308 Слова
— Ты знаешь, почему ты здесь?
Голос разрезает тишину, заставляя меня вздрогнуть. Он глубокий, хриплый, будто проникший под кожу.
Я стою у массивных дверей кабинета, сжимающая подол халата. Красный, дорогой, лёгкий, почти невесомый. Мой муж, мой предатель, отдал меня.
— Скажи мне, — его голос приближается, но он не движется. Просто наблюдает. — Что ты чувствуешь?
Я поднимает взгляд. Мужчина, сидящий в кресле, кажется высеченным из камня. Чёткие линии лица, холодные серо-голубые глаза, легкомысленно расстёгнутый воротник дорогой рубашки. Он выглядит так, будто мир вращается вокруг него.
— Ты… ты не можешь… — слова путаются на языке.
— Не могу? — он подаётся вперёд, локти на коленях, пальцы сплетены в замок. — Напомни, кто здесь решает, что возможно, а что нет?
Я сжимаю губы.
— Я не согласна.
Он усмехается.
— Твой муж согласился за тебя.
Эта фраза бьёт по мне сильнее, чем пощёчина.
— Он не имел права…
— Он имел долг. И предложил тебе в качестве оплаты. Я принял. Конец истории.
Я отступаю назад, но ударяюсь спиной о дверь. Он встаёт. Движется медленно, без суеты, но с той грацией, от которой сводит живот.
— Ты можешь стоять там, как загнанная в угол мышь… — он оказывается передо мной быстрее, чем я успевает вдохнуть. — Но ты всё равно моя.
Я резко отворачиваюсь, но его пальцы ловят мой подбородок, заставляя смотреть в глаза.
— Беги, если хочешь. Кричи. Сопротивляйся. Мне не важно.
Он наклоняется, его губы почти касаются моего уха.
— В конце концов, ты всё равно окажешься в моей постели.
Меня охватывает дрожь. От страха? От злости? Или от чего-то более тёмного, что я боюсь признать?
— Я не вещь, — вырывается из меня.
Он улыбается медленно, лениво, но опасно.
— Теперь ты моя вещь.
И когда его пальцы скользят по моей шее вниз, по ключице, задерживаясь на краю халата, я понимаю — выбора у меня нет.
- Писатель
