Эдмонд. История долга

— Ты знаешь, почему ты здесь? Голос разрезает тишину, заставляя меня вздрогнуть. Он глубокий, хриплый, будто проникший под кожу. Я стою у массивных дверей кабинета, сжимающая подол халата. Красный, дорогой, лёгкий, почти невесомый. Мой муж, мой предатель, отдал меня. — Скажи мне, — его голос приближается, но он не движется. Просто наблюдает. — Что ты чувствуешь? Я поднимает взгляд. Мужчина, сидящий в кресле, кажется высеченным из камня. Чёткие линии лица, холодные серо-голубые глаза, легкомысленно расстёгнутый воротник дорогой рубашки. Он выглядит так, будто мир вращается вокруг него. — Ты… ты не можешь… — слова путаются на языке. — Не могу? — он подаётся вперёд, локти на коленях, пальцы сплетены в замок. — Напомни, кто здесь решает, что возможно, а что нет? Я сжимаю губы. — Я не согласна. Он усмехается. — Твой муж согласился за тебя. Эта фраза бьёт по мне сильнее, чем пощёчина. — Он не имел права… — Он имел долг. И предложил тебе в качестве оплаты. Я принял. Конец истории. Я отступаю назад, но ударяюсь спиной о дверь. Он встаёт. Движется медленно, без суеты, но с той грацией, от которой сводит живот. — Ты можешь стоять там, как загнанная в угол мышь… — он оказывается передо мной быстрее, чем я успевает вдохнуть. — Но ты всё равно моя. Я резко отворачиваюсь, но его пальцы ловят мой подбородок, заставляя смотреть в глаза. — Беги, если хочешь. Кричи. Сопротивляйся. Мне не важно. Он наклоняется, его губы почти касаются моего уха. — В конце концов, ты всё равно окажешься в моей постели. Меня охватывает дрожь. От страха? От злости? Или от чего-то более тёмного, что я боюсь признать? — Я не вещь, — вырывается из меня. Он улыбается медленно, лениво, но опасно. — Теперь ты моя вещь. И когда его пальцы скользят по моей шее вниз, по ключице, задерживаясь на краю халата, я понимаю — выбора у меня нет.