Ужасная замена препода

Глава 1

Кристина.

Воскресный вечер. Я, как нормальный человек, собиралась спать. Ну ладно — не совсем спать. Я развалилась на своей кровати в общаге, в одних шортах и растянутой футболке с надписью "Заебаная жизнью зайка", листала мемы и ела мороженое прямо ложкой из ведра. Красота.

И вот, когда вселенная наконец-то решила оставить меня в покое и не во что не втягивать, раздался звонок. На экране — Светулик. Ну конечно. Кому ещё в одиннадцать вечера я могу понадобиться, как не ходячей катастрофе по имени Светка.

— Крис, у меня писец! Полный! — врывается в ухо её голос.

— Ты опять влюбилась в женатого?

— Хуже! Меня облили томатным соком! Прямо на белую блузку! И у меня уже идёт смена! Ты ж меня не бросишь, Крис? Крисуля, пупсик, ангелочек...

— Господи, за что мне это, — бурчу я и сажусь. — У тебя что ключи от шкафчика дома?

— Нет! Хуже.

— Опять хуже?

— Да. Блузка запасная в комнате осталась! Привези! Пожалуйста! Я тебе потом куплю... не знаю... шоколадку! Иии... ещё что-то.

— Еду!

Ну вот как её бросить? Мы с ней с первого курса вместе. Она умеет задолбать, но я всё равно её люблю. Выдыхаю, встаю и хватаю куртку. К ней и в дождь переться не лень.

На мне — старые джинсовые шорты, такая же старая футболка, волосы в высокий хвост. Ну и фиг с ним. Не на свидание же еду. Хотя... если учесть, куда именно я везу Свете эту злосчастную блузку — элитный клуб "Vesper", куда в жизни бы меня не пустили как гостью — может, стоило бы переодеться. Но мне пофиг. Смотаюсь на такси, не замёрзну. Мой Свет в беде, а я — её верный рыцарь в кедах.

Такси подлетело за три минуты. Я кивнула водителю, как будто я не в домашнем режиме, а будто управляю корпорацией. Быстро скользнула внутрь. Погорячилась выйти в шортах.

Сейчас машина катит сквозь вечерний город, а я уставилась в окно и думаю: вот бы по дороге врезаться в чью-нибудь реальность и поменяться местами. Тихую, спокойную реальность и остаться там — хоть на сутки. Без этих сует, звонков, сессий и вечно липких взглядов.

Водитель покосился в зеркало уже сотый раз. Я посмотрела в ответ, также с сотый раз, одаривая "ещё раз глянешь — глаз выколю". Он отвернулся. И... всё понял, больше не смотрит.

М-да. Даже без косметики, в старой футболке и шортах, с хвостом — всё равно смотрят.

Иногда хочется быть невидимой. Или хотя бы обычной.

Но увы. Мои глаза — как лампочки дальнего света. Видят сразу и издали. Сама бы не поверила, если бы не видела реакцию людей, на мои прозрачно-голубые, почти серебро глаза. Необычные, согласна. Но не пялиться же на меня — как на Моно Лизу.

Папины, наверное глаза. Жаль, никого не помню. Ни его, ни маму. Только фото и какие-то бумажки из опеки.

Фиг с ним. Мне и так нормально. Привыкла давно. У меня есть Света. Есть спортзал. Есть общага, где холодный душ не работает, но хотя бы девчонки прикольные. И есть диплом через два месяца — билет в самостоятельную жизнь. А думать и сожалеть о том чего не знаешь, и не помнишь — ГЛУПО.

Так. Вот и клуб.

Я выдохнула, сунула телефон в карман и выбралась из машины.

Внутри уже долбил бас, и в дверях маячила фигура охраны в чёрной форме.

Погнали, Крис. Спаси подругу и, пожалуйста, не встреть сегодня очередного идиота.

На входе, конечно, охранник на меня глянул с выражением "ты чё, сюда припёрлась?", но когда я сказала:

— Девушка внутри облилась соком, я несу ей одежду. Она работает здесь. Света Дубова.

Он нехотя махнул рукой. Вот это я понимаю — уважение к коллегам.

Внутри пахло деньгами, духами и дорогими амбициями. Как и подобает такому месту.

Света вышла сразу после моей смс что я на месте.

— Ты выглядишь так, будто в тебя выстрелили из банки "Бабкина грядка", — поднимаю брови, глядя на бедную Свету.

Она действительно как поле боя. Белая рубашка — теперь оранжевая. Волосы собраны в неаккуратный пучок, щеки вспотевшие, а на носу — что-то, подозрительно похожее на петрушку. Я скосила глаза. Да. Петрушка.

— Не спрашивай, — взвизгнула она, выхватывая у меня пакет. — Эта тварь — Пашка с кухни — подскользнулся на мокром полу, и его рука со стаканом пошла в свободное плавание. Прямо на мою грудь!

— Счастливый случай, — хмыкаю. — Ты сегодня уже приласканая.

Света злобно зашипела, уже расстёгивая рубашку прямо на ходу и прячась за барную стойку.

— Ты не представляешь, как на меня пялился главный менеджер. Мне показалось, он хотел предложить пожизненное заключение... без права отстирки. Ему не нравиться когда что-то не по порядку.

— Сочувствую. — Потом добавляю. — Я тут спасатель. Спаси Свету. Спаси блузку. Спаси честь заведения. И могу побыть мстителем. Дать ему под дых?

Она вынырнула из-за стойки уже в блузке.

— Всё-таки ты сука, — ласково сказала Света, рассматривая себя в телефоне. — Не всех мужиков нужно бить. Тебе нужно чтобы тебя приласкали и от топили твоё сердце.

Я пропустила это мимо ушей. Была уже в отношениях и моё сердце от топили, а потом разбили. Просто секс на одну ночь, ещё не печёт.

— Ты мне должна шоколадку. Или ужин. Или горячую ванну.

— Было бы супер, но у нас в общаге только душ. Могу предложить секс с барменом.

— Нет, спасибо. Мне хватает тренировок. Ближайший мужчина, к которому я прикасаюсь — это мой грушевидный манекен.

— Угу. У тебя есть грушевидный манекен, но он то к тебе не прикасается.

Опять с этими мужиками цепляется.

На секунду мы просто стоим молча смотря друг на друга. Рядом шумит музыка, народ двигается, смеётся, кто-то заказывает «Маргариту» и спорит, был ли бармен пьян, когда мешал коктейль.

— Ладно. Я ушла. Меня мороженое ждёт.

— Спасибо, Крис. Правда. Я тебя обожаю.

— Я тоже тебя люблю. Даже когда ты превращаешь одежду в борщ и я мчу к тебе через весь город.

Она крикнула что-то вслед, но я уже шагала к выходу, огибая пышную блондинку в серебряных лосинах и парня с лысиной, который, кажется, пытался ей что-то читать про крутость Джеки Чана.

А потом...

Я врезалась во что-то твёрдое и тёплое. А точнее — кого-то.

Твердое тело. Запах мужского парфюма и алкоголя. И руки, что ловят меня прежде, чем я успеваю упасть.

Моё лицо — где-то на уровне его груди. Я поднимаю глаза — и замираю. Мужчина. И не просто мужчина — он выглядел так, будто сбежал с обложки журнала. Темноволосый, с короткой стрижкой, немного небритый, с брутальной бородкой и карими глазами, в которых плавал блеск наглости. Пахло от него — дорого. Прям очень дорого.

И он - как скала. Высокий, горячий, в чёрной рубашке с закатанными рукавами, почти до локтя. Сексуально выглядит.

— Куда ж ты, кошечка? — голос у него низкий, с хрипотцой, пропитанный выпитым виски и дьявольской самоуверенностью. — В лапы чудовища попала.

— Что? — моргаю я, чувствуя, как его руки всё ещё держат меня за талию и начинают сжимать.

Он наклоняется ближе. Так близко, что между нами остаётся воздух, насыщенный угрозой и притяжением.

— Теперь я тебя не отпущу... пока не истерзаю до хриплых стонов.

Охренеть. Он пьян. И откровенно офигевший.

Даже не покраснел.

— Ты часто так с девушками знакомишься? Или это ты решил меня трахнуть прямо в прихожей клуба? — шиплю сквозь зубы.

Он усмехается, будто я сказала комплимент.

— Если честно — мне всё равно, где. Ты вкусно выглядишь. Необычно. Сексуально. Хочется попробовать, как ты звучишь, когда...

— Закрой рот, пока я не сделала тебе больно, — отрезаю резко, и выскальзываю из его рук, быстро шагнув назад.

Он тянется — слишком быстро — и ловит меня за запястье.

Ох, идиот. Сам напросился!

Я инстинктивно разворачиваюсь, перехватываю его кисть и пробую использовать тот самый болевой, что тренировала на старом татами.

— Ай-ай-ай, — хмыкает спокойно он, не отпуская меня, — дерзкая ты...

Он сбивает мой захват встречным движением, одним рывком подсекает ногу — не до конца, но достаточно, чтобы я потеряла равновесие и вцепилась ему в грудь.

Он явно не новичок. Ни капли страха. Ни миллиметра уступок.

Смотрит нагло, оценивающе. И внезапно, без предупреждения, впился в мои губы горячим, дерзким, наглым поцелуем. Я даже не сразу поняла, что происходит. Его язык пытался ворваться в мой рот, его руки обхватили мои бёдра — и всё это было не просто пошло, это было СЛИШКОМ ПОШЛО.

Но я злая. Я — в шортах, мне холодно и я в вонючем клубе, в который ехала долго. И этот придурок думает, что может так просто взять и полезть ко мне?

Удар по ребрам. Его секундное замешательство и я перекручиваюсь, обхватываю его шею, наваливаюсь с разворота и — бах!

Он на полу. На спине. Я стою над ним, дышу чуть чаще, чем хотела бы. Его жгучий поцелуй всё таки отдался во всём теле.

А он — ухмыляется.

— Женюсь.

— Во сне, — рявкаю я, — и то, только в кошмарах с моим участием.

Разворачиваюсь и ухожу, даже не обернувшись. Но я чувствую на себе его взгляд. Как будто он не просто смотрит... А помечает.

Кажись я "подцепила проблему".