Ужасная замена препода

Кристина. Воскресный вечер. Я, как нормальный человек, собиралась спать. Ну ладно — не совсем спать. Я развалилась на своей кровати в общаге, в одних шортах и растянутой футболке с надписью "Заебаная жизнью зайка", листала мемы и ела мороженое прямо ложкой из ведра. Красота. И вот, когда вселенная наконец-то решила оставить меня в покое и не во что не втягивать, раздался звонок. На экране — Светулик. Ну конечно. Кому ещё в одиннадцать вечера я могу понадобиться, как не ходячей катастрофе по имени Светка. — Крис, у меня писец! Полный! — врывается в ухо её голос. — Ты опять влюбилась в женатого? — Хуже! Меня облили томатным соком! Прямо на белую блузку! И у меня уже идёт смена! Ты ж меня не бросишь, Крис? Крисуля, пупсик, ангелочек... — Господи, за что мне это, — бурчу я и сажусь. — У тебя что ключи от шкафчика дома? — Нет! Хуже. — Опять хуже? — Да. Блузка запасная в комнате осталась! Привези! Пожалуйста! Я тебе потом куплю... не знаю... шоколадку! Иии... ещё что-то. — Еду! Ну вот как её бросить? Мы с ней с первого курса вместе. Она умеет задолбать, но я всё равно её люблю. Выдыхаю, встаю и хватаю куртку. К ней и в дождь переться не лень. На мне — старые джинсовые шорты, такая же старая футболка, волосы в высокий хвост. Ну и фиг с ним. Не на свидание же еду. Хотя... если учесть, куда именно я везу Свете эту злосчастную блузку — элитный клуб "Vesper", куда в жизни бы меня не пустили как гостью — может, стоило бы переодеться. Но мне пофиг. Смотаюсь на такси, не замёрзну. Мой Свет в беде, а я — её верный рыцарь в кедах. Такси подлетело за три минуты. Я кивнула водителю, как будто я не в домашнем режиме, а будто управляю корпорацией. Быстро скользнула внутрь. Погорячилась выйти в шортах. Сейчас машина катит сквозь вечерний город, а я уставилась в окно и думаю: вот бы по дороге врезаться в чью-нибудь реальность и поменяться местами. Тихую, спокойную реальность и остаться там — хоть на сутки. Без этих сует, звонков, сессий и вечно липких взглядов. Водитель покосился в зеркало уже сотый раз. Я посмотрела в ответ, также с сотый раз, одаривая "ещё раз глянешь — глаз выколю". Он отвернулся. И... всё понял, больше не смотрит. М-да. Даже без косметики, в старой футболке и шортах, с хвостом — всё равно смотрят. Иногда хочется быть невидимой. Или хотя бы обычной. Но увы. Мои глаза — как лампочки дальнего света. Видят сразу и издали. Сама бы не поверила, если бы не видела реакцию людей, на мои прозрачно-голубые, почти серебро глаза. Необычные, согласна. Но не пялиться же на меня — как на Моно Лизу. Папины, наверное глаза. Жаль, никого не помню. Ни его, ни маму. Только фото и какие-то бумажки из опеки. Фиг с ним. Мне и так нормально. Привыкла давно. У меня есть Света. Есть спортзал. Есть общага, где холодный душ не работает, но хотя бы девчонки прикольные. И есть диплом через два месяца — билет в самостоятельную жизнь. А думать и сожалеть о том чего не знаешь, и не помнишь — ГЛУПО. Так. Вот и клуб. Я выдохнула, сунула телефон в карман и выбралась из машины. Внутри уже долбил бас, и в дверях маячила фигура охраны в чёрной форме. Погнали, Крис. Спаси подругу и, пожалуйста, не встреть сегодня очередного идиота. На входе, конечно, охранник на меня глянул с выражением "ты чё, сюда припёрлась?", но когда я сказала: — Девушка внутри облилась соком, я несу ей одежду. Она работает здесь. Света Дубова. Он нехотя махнул рукой. Вот это я понимаю — уважение к коллегам. Внутри пахло деньгами, духами и дорогими амбициями. Как и подобает такому месту. Света вышла сразу после моей смс что я на месте. — Ты выглядишь так, будто в тебя выстрелили из банки "Бабкина грядка", — поднимаю брови, глядя на бедную Свету. Она действительно как поле боя. Белая рубашка — теперь оранжевая. Волосы собраны в неаккуратный пучок, щеки вспотевшие, а на носу — что-то, подозрительно похожее на петрушку. Я скосила глаза. Да. Петрушка. — Не спрашивай, — взвизгнула она, выхватывая у меня пакет. — Эта тварь — Пашка с кухни — подскользнулся на мокром полу, и его рука со стаканом пошла в свободное плавание. Прямо на мою грудь! — Счастливый случай, — хмыкаю. — Ты сегодня уже приласканая. Света злобно зашипела, уже расстёгивая рубашку прямо на ходу и прячась за барную стойку. — Ты не представляешь, как на меня пялился главный менеджер. Мне показалось, он хотел предложить пожизненное заключение... без права отстирки. Ему не нравиться когда что-то не по порядку. — Сочувствую. — Потом добавляю. — Я тут спасатель. Спаси Свету. Спаси блузку. Спаси честь заведения. И могу побыть мстителем. Дать ему под дых? Она вынырнула из-за стойки уже в блузке. — Всё-таки ты сука, — ласково сказала Света, рассматривая себя в телефоне. — Не всех мужиков нужно бить. Тебе нужно чтобы тебя приласкали и от топили твоё сердце. Я пропустила это мимо ушей. Была уже в отношениях и моё сердце от топили, а потом разбили. Просто секс на одну ночь, ещё не печёт. — Ты мне должна шоколадку. Или ужин. Или горячую ванну. — Было бы супер, но у нас в общаге только душ. Могу предложить секс с барменом. — Нет, спасибо. Мне хватает тренировок. Ближайший мужчина, к которому я прикасаюсь — это мой грушевидный манекен. — Угу. У тебя есть грушевидный манекен, но он то к тебе не прикасается. Опять с этими мужиками цепляется. На секунду мы просто стоим молча смотря друг на друга. Рядом шумит музыка, народ двигается, смеётся, кто-то заказывает «Маргариту» и спорит, был ли бармен пьян, когда мешал коктейль. — Ладно. Я ушла. Меня мороженое ждёт. — Спасибо, Крис. Правда. Я тебя обожаю. — Я тоже тебя люблю. Даже когда ты превращаешь одежду в борщ и я мчу к тебе через весь город. Она крикнула что-то вслед, но я уже шагала к выходу, огибая пышную блондинку в серебряных лосинах и парня с лысиной, который, кажется, пытался ей что-то читать про крутость Джеки Чана. А потом... Я врезалась во что-то твёрдое и тёплое. А точнее — кого-то. Твердое тело. Запах мужского парфюма и алкоголя. И руки, что ловят меня прежде, чем я успеваю упасть. Моё лицо — где-то на уровне его груди. Я поднимаю глаза — и замираю. Мужчина. И не просто мужчина — он выглядел так, будто сбежал с обложки журнала. Темноволосый, с короткой стрижкой, немного небритый, с брутальной бородкой и карими глазами, в которых плавал блеск наглости. Пахло от него — дорого. Прям очень дорого. И он - как скала. Высокий, горячий, в чёрной рубашке с закатанными рукавами, почти до локтя. Сексуально выглядит. — Куда ж ты, кошечка? — голос у него низкий, с хрипотцой, пропитанный выпитым виски и дьявольской самоуверенностью. — В лапы чудовища попала. — Что? — моргаю я, чувствуя, как его руки всё ещё держат меня за талию и начинают сжимать. Он наклоняется ближе. Так близко, что между нами остаётся воздух, насыщенный угрозой и притяжением. — Теперь я тебя не отпущу... пока не истерзаю до хриплых стонов. Охренеть. Он пьян. И откровенно офигевший. Даже не покраснел. — Ты часто так с девушками знакомишься? Или это ты решил меня трахнуть прямо в прихожей клуба? — шиплю сквозь зубы. Он усмехается, будто я сказала комплимент. — Если честно — мне всё равно, где. Ты вкусно выглядишь. Необычно. Сексуально. Хочется попробовать, как ты звучишь, когда... — Закрой рот, пока я не сделала тебе больно, — отрезаю резко, и выскальзываю из его рук, быстро шагнув назад. Он тянется — слишком быстро — и ловит меня за запястье. Ох, идиот. Сам напросился! Я инстинктивно разворачиваюсь, перехватываю его кисть и пробую использовать тот самый болевой, что тренировала на старом татами. — Ай-ай-ай, — хмыкает спокойно он, не отпуская меня, — дерзкая ты... Он сбивает мой захват встречным движением, одним рывком подсекает ногу — не до конца, но достаточно, чтобы я потеряла равновесие и вцепилась ему в грудь. Он явно не новичок. Ни капли страха. Ни миллиметра уступок. Смотрит нагло, оценивающе. И внезапно, без предупреждения, впился в мои губы горячим, дерзким, наглым поцелуем. Я даже не сразу поняла, что происходит. Его язык пытался ворваться в мой рот, его руки обхватили мои бёдра — и всё это было не просто пошло, это было СЛИШКОМ ПОШЛО. Но я злая. Я — в шортах, мне холодно и я в вонючем клубе, в который ехала долго. И этот придурок думает, что может так просто взять и полезть ко мне? Удар по ребрам. Его секундное замешательство и я перекручиваюсь, обхватываю его шею, наваливаюсь с разворота и — бах! Он на полу. На спине. Я стою над ним, дышу чуть чаще, чем хотела бы. Его жгучий поцелуй всё таки отдался во всём теле. А он — ухмыляется. — Женюсь. — Во сне, — рявкаю я, — и то, только в кошмарах с моим участием. Разворачиваюсь и ухожу, даже не обернувшись. Но я чувствую на себе его взгляд. Как будто он не просто смотрит... А помечает. Кажись я "подцепила проблему".