Кристина.
Он смотрит на меня. Спокойно, уверенно, как будто уже знает, что выиграл. Как будто я уже его. Как будто он решает.
Тепло от его взгляда разливается по коже — медленно, как будто палец ведут по позвоночнику.
Я могла бы отвернуться. Промолчать. Просто выйти. Но это не в моём стиле.
— Ошибаешься, Никита Васильевич, — улыбаюсь сладко. — Я не делаю вид, что не поняла.Я просто пока не решила, хочу ли это доигрывать. Возможно пропадёт интерес быстрее чем покажется финал.
Он не отвечает. Только уголок губ чуть дёрнулся.
Понял. Принял. Зацепило.
Открываю дверь и замираю на полпути слыша его голос. Рука всё ещё на ручке, дверь приоткрыта, холодный воздух с улицы влетает и холодит.
Но слова Никиты горячее, чем салон его чёртовой машины.
— Я всё равно тебя ещё не понял... — голос у
