Пьяная утка

Тринадцатая глава

Хо­телось сто­ять так веч­но. Прос­то сто­ять, не де­лая по­пыток кос­нуть­ся, не пы­та­ясь от­крыть гла­за. Мне бы­ло страш­но — а вдруг он сей­час ис­чезнет? И всё, что я ус­пе­ла се­бе на­думать за эти нес­коль­ко се­кунд, ока­жет­ся неп­равдой?

      Что-то глу­хо уда­рилось о зем­лю, и я за­поз­да­ло по­няла, что вы­пала бу­тыл­ка из рук То­ма. Он об­нял ме­ня, креп­ко при­жав, и стук чу­жого сер­дца вор­вался в го­лову, заг­лу­шая все зву­ки вок­руг. Я вце­пилась в не­го так силь­но, как толь­ко мог­ла, сми­ная в ру­ках мяг­кую ткань сви­тера.

      — Я по­думал, мы мо­жем поп­ро­бовать. — Хрип­ло про­шеп­тал Том и на­конец отс­тра­нил­ся, заг­ля­дывая в мои гла­за. — Поп­ро­бовать, ес­ли ты поз­во­лишь. Ес­ли ты не про­тив.

      — Ты сей­час всерь­ёз спра­шива­ешь? — Нес­мотря н