Я переживал за неё, как за своего. По-другому не получалось. Эти мысли не оставляли. Грузили. Вгрызались в кости.
Пару раз тянулся к телефону, но так и не набрал. Что я ей скажу? «Ты как?» — глупо. Бесполезно. Она либо ответит вежливо, либо снова закроется. А я, сука, не выдержу этого холода.
Так и встретил закат — на балконе. Оперевшись на перила, с сигаретой, глядя, как солнце тонет за горизонтом, будто кто-то медленно гасит свет в этой части мира. Молчание. Пепел на пальцах. Горечь на языке.
Стук.
Резкий. Звонкий. Как выстрел в затылок.
Я пошёл к двери. Открыл.
Соня.
Она стояла на пороге. Заплаканная. Тушь стекла по щекам. Глаза — красные, воспалённые, но сухие. Ни капли слёз. Будто всё, что можно было, уже выжато. Голос тихий, ровный, слишком ровный для такой боли:
— Она умерла
