Твой последний кошмар

Глава 6

***

Мы всегда думаем, что всё под контролем.

Пока реальность не целится нам прямо в голову.

***

Я выхожу из общаги, и иду туда, куда ведёт навигатор. Вечерний свет ложится на улицы золотым фильтром, превращая даже самые скучные здания в что-то почти красивое.

Я иду быстро, но не потому что спешу.

Потому что хочу отвлечься.

Здание общаги остаётся позади, и чем дальше я отхожу, тем реальнее ощущение, что я перехожу из привычного мира в какой-то другой — чуть темнее, чуть менее дружелюбный.

Навигатор ведёт меня через район, в который я обычно не захожу. Ничего ужасного — просто... не моё место.

Пустоватые тротуары.

Старые вывески.

Граффити на стенах.

Я смотрю по сторонам и невольно думаю:

Ну и райончик. Отлично, Элли. Собеседование мечты, ага.

Я возвращаю взгляд к экрану. Остался один поворот — и я выйду на улицу, где стоит Maple & Bean.

Отлично.

Я морщу лоб, приближая навигатор. И вдруг над ухом срывается резкий крик:

— HEADS UP!

Я поднимаю голову ровно в ту секунду, когда в мою сторону летит мяч.

Удар. Глухой. Резкий. Сбоку.

Точно в висок.

Зрение белеет, как будто кто-то включил прожектор прямо в мозг. Я падаю на асфальт, холодный, жёсткий. Телефон улетает от меня метров на тридцать, как будто сам решил спасаться.

Мир на секунду становится вязким.

Пока не прорывается голос — высокий, испуганный, совершенно панический:

— Чёрт-чёрт-чёрт... пожалуйста, скажи что ты жива... ты слышишь меня? Ты меня слышишь?!

Кто-то склонился надо мной — лицо размытое, волосы растрёпанные, глаза широко открыты от паники.

— ТАЙЛЕР! — он орёт куда-то за спину. — ТЫ СЕРЬЁЗНО?!

Я пытаюсь сфокусироваться. Ничего не выходит. И только одна мысль прорывает туман:

Что, чёрт возьми, сейчас произошло?

Тот, что над мной, продолжает лепетать, почти заикаясь:

— Слушай, пожалуйста, не умирай, ладно? Это не кино! Ты не должна терять сознание! Чёрт, я не готов к такому стрессу!

Он звучит так, будто вот-вот начнёт рыдать.

Я пытаюсь открыть рот — сказать, что я не умираю, просто мой мозг сейчас ушёл на перезагрузку, — но выходит только какой-то странный выдох.

Парень сглатывает.

— Тайлер! — вопит он куда-то влево, почти срывая голос. — ТАЙЛЕР, БЛИН, ИДИ СЮДА! СЕЙЧАС!

Я слышу шаги — медленные, уверенные, почти ленивые.

Он выходит из-за ограды — кепка низко, торс голый, кожа чуть блестит от тренировочного пота. Он даже не ускоряется, хотя видит, что я лежу на асфальте.

Он подходит и останавливается надо мной.

Просто стоит и смотрит сверху вниз — прямо на меня.

Парень срывается на крик:

— Наконец-то! Ты... ты видел, что ты сделал?!

— Что? — звучит откуда-то сверху, раздражённо, будто я — помеха, а не жертва удара. — Это просто мяч. Она не стеклянная, Сэм.

Сэм взвизгивает:

— Ты попал ей прямо в голову, идиот! Ты видел, как она упала?!

Тайлер молчит. Пару секунд. Потом едва наклоняется — ровно настолько, чтобы я увидела его глаза из-под кепки.

— Жива же. Дышит.

Я моргаю ещё раз, и мир медленно собирается в форму — как будто кто-то меня заново фокусирует.

Сэм всё ещё надвигается на меня почти лбом:

— Чувак! Господи... ну подвинься, наклонись, не знаю... сделай что-нибудь, а?!

Тайлер медленно переводит на него взгляд. Медленно — как будто ему наскучил весь этот спектакль.

— Ты драматизируешь, — бросает он лениво. — Она в сознании.

В сознании.

Правда?

Странно, потому что ощущение — как будто мозг дёрнули за провод.

Я наконец пытаюсь приподняться на локтях — и тут же чувствую, как мир подо мной наклоняется. Сэм тут же подхватывает меня под плечи, панический до полной нелепости:

— Осторожно-осторожно-осторожно! Не шевелись резко! Можешь... ну... не знаю... умереть или что там бывает при сотрясениях...

— Я не умираю, — выдыхаю я едва слышно.

Тайлер бросает на меня взгляд сверху — короткий, почти ленивый.

— Ну вот, — произносит он ровно. Я же говорил.

— Ты говорил? Да она чуть башкой в бетон не ушла! У неё глаза в разные стороны смотрели!

Тайлер на секунду задерживает на нём взгляд. И вдруг — опускается на одно колено рядом. Не резко. Не заботливо. А так... как будто это просто действие, которое надо выполнить, чтобы Сэм перестал вопить. Он подкладывает руку мне под спину — уверенно, но без лишней нежности, будто поднимает не человека, а спортивную сумку.

— Сядь ровнее, — бросает он коротко.

Я моргаю.

Его пальцы холодные.

Настолько холодные, что я чувствую их даже через ткань платья.

— Голова не кружится? — спрашивает он.

Я осторожно шевелю головой и выдыхаю:

— Нет... вроде нет. Чуть гудит, но всё нормально.

Тайлер коротко кивает, будто именно такого ответа и ждал.

— Попробуй встать. Если тебя качнёт — сядешь обратно.

Я упираюсь ладонями в асфальт и медленно поднимаюсь. Ноги дрожат, как будто не поняли, что инцидент уже закончился. Сэм держит меня за локоть, почти подпрыгивая от нервов.

— Осторожно, осторожно, осторожно... — лепечет он.

Я встаю. Колени чуть подгибаются, но я выпрямляюсь.

— Нормально... — выдыхаю. — Я в порядке.

Сэм смотрит на меня так, будто я только что воскресла.

— Ты уверена? Может тебе... ну... врача? Лёд? Психолога?

Я моргаю:

— Мне нужен только мой телефон. Он где-то улетел.

— А! Да-да-да! — Сэм начинает вертеться на месте, как спутанная собака. — Я... я помогу!

Он бросается искать телефон, заглядывая под скамейку, под куст, под бордюр — будто тот может внезапно убежать.

— Нашёл! — кричит он наконец, подняв телефон вверх, как трофей. — Вот он! Живой! Ну... почти.

Он подбегает ближе и, протягивая мне телефон, морщится:

— Тут чуть-чуть треснул уголок... но в основном всё норм! Если что — ТАЙЛЕР тебе новый купит.

Тайлер резко поворачивается в его сторону.

— С чего бы это?

— Ну... — Сэм машет руками. — Ты же... это... ты попал! Ты и купишь! Логично же!

Тайлер протягивает руку:

— Дай сюда. — Он вырывает телефон из моих рук.

— Только осторожно! Это... ценный объект! Человек может жить без еды, но не без телефона! — лепечет Сэм.

Тайлер даже не реагирует. Он поворачивает телефон, смотрит на трещину.

— Всё работает. — Он протягивает мне телефон обратно.

Я беру его осторожно. Тайлер смотрит на мою руку ровно секунду...

— Не урони, — бросает он спокойно.

Я моргаю.

— Что?

— На второй раз может не повезти.

Он говорит это ровно, без усмешки, без извинения, будто констатирует факт о погоде: идёт дождь, небо серое, второй удар может быть фатальным.

Он разворачивается к дальней стороне площадки — медленно, лениво, будто эпизод с мячом уже стёрся у него из памяти.

Сэм вскидывает руки:

— ТАЙЛЕР! — зовёт Сэм ему в след. — Ты серьёзно уйдёшь вот так?!

Тайлер даже не оборачивается.

— Ты справишься, — бросает он через плечо лениво. — Ты всегда справляешься.

И уходит.

Без оглядки.

Без извинения.

Без секунды сомнения.

Сэм смотрит ему вслед:

— Он... эм... не подумай. Он не злой. Он просто... такой.

Такой — звучит слишком мягко.

Но я только выдыхаю.

— Всё хорошо, правда, — говорю я.

Сэм щурится.

— Ты уверена? Давай я тебя отвезу домой. Реально, без шуток. Я могу.

Я мотаю головой.

— Не нужно. Я почти пришла.

— Но... — он делает шаг ближе, всё ещё нервный. — Давай я хотя бы провожу? Тут район... ну... странный. Куда тебе?

— На собеседование.

Сэм моргает.

— На... что?

— В Maple & Bean.

— Серьёзно? — он приподнимает бровь. — Так я знаю, где это. Мы рядом, совсем рядом, там через два поворота.

Я выдыхаю, пытаясь не рассмеяться.

— Сэм... не нужно.

Он поднимает руки, сдаваясь, но взгляд остаётся упёртым:

— Ладно, окей. Не провожу. Просто пойду в ту же сторону. Случайно.

— Ты же понимаешь, как это звучит?

— Да, — кивает он слишком серьёзно. — Как забота.

Он показывает в сторону улицы, приглашая идти.

— Maple & Bean — прямо там. Я тебя доведу до двери, и всё. Обещаю.

— Ладно... — я закатываю глаза. — Можешь проводить.

Сэм расправляет плечи так, будто я дала ему орден за мужество.

— Окей! Отлично! Я... э... пойду рядом. Чуть-чуть сзади. Чтобы не мешать. Чтобы не пугать. Чтобы...

— Сэм, — перебиваю я. — Просто иди.

— Понял, — он быстро кивает, будто получил инструктаж от ФБР. — Идём.

Мы двигаемся вперёд. Он держит дистанцию, но всё равно чуть наклоняется каждые несколько секунд — проверяет, не шатаюсь ли я.

— Если станет плохо — скажи, — бормочет он. — Я понесу тебя. Или... э... вызову скорую. Или... что угодно.

Я усмехаюсь:

— Всё нормально, Сэм.

— Ага... — он кивает, но выглядит так, будто сам себе не верит. — Просто... вдруг.

Мы сворачиваем с угла, и ветер тут же цепляется за пряди моих волос. Сэм машинально делает шаг ближе, будто хочет подставить плечо, но останавливается, вспомнив про «дистанцию».

Он кашляет.

— Ещё чуть-чуть, — шепчет он, показывая вперёд. — Видишь? Вон вывеска. Мы почти у двери.

И правда — Maple & Bean светится мягким тёплым светом. Сквозь стекло видны столики, витрина с маффинами, девушка за стойкой.

Мы останавливаемся прямо перед входом.

— Ну... — Сэм делает шаг назад, — вот и всё. Тут я тебя не трогаю. Дальше ты сама.

Он мнётся, дёргает шнурок на худи:

— Если что — я... могу подождать за углом. Типа охрана. Моральная поддержка.

Я улыбаюсь:

— Сэм. Спасибо. Правда.

— Тогда может... ну... — он кашляет, — может, тебе дать мой номер? Так, на всякий случай. Если вдруг станет плохо. Или если... не знаю... в тебя снова прилетит мяч.

Я поднимаю брови.

— Номер?

Он быстро поднимает руки:

— Я не клеюсь! Не подумай! Чисто... безопасность! Медицинская! Гуманитарная! Любая!

Я не удерживаюсь и улыбаюсь шире, чем планировала.

— Ладно, — говорю мягко. — Давай номер.

Сэм сияет так, будто выиграл в лотерею.

Он диктует, я ввожу, и — на автомате — делаю то, что он, кажется, не ожидал:

я сбрасываю ему «глухарь».

— О! — он смотрит на экран, растерянно-хорошо. — Это... это мне?

— Чтобы ты тоже сохранил.

— Ага... да... да! Конечно! — он почти сияет. — Всё, теперь у нас... связь. Контакт. Линия помощи. Горячая линия. Ну... ты поняла.

Я тихо смеюсь.

— Подожди. — Он резко хлопает себя по лбу.

Я приподнимаю бровь.

— Я... — он неловко улыбается, — как тебя зовут?

Я моргаю — и неожиданно смеюсь.

— Элли.

— Элли... — Сэм повторяет моё имя, будто сохраняет это не в телефон, а себе под кожу. — Круто. Тебе подходит.

Щёки его тут же вспыхивают, и он резко отводит взгляд, будто сказал что-то лишнее.

— Ладно, — он делает шаг назад, запихивая руки в карманы. — Тогда я пойду. Если что... обращайся. Правда.

Он чуть улыбается — неловко, но искренне.

— И да... — он поднимает большой палец. — Если ты выжила после нашего мяча — ты выживешь и после собеседования. Удачи Элли!