Спустя восемь месяцев и неделю я сидела на кухне, запах творожного пирога — сладкий, с ноткой ванили — вился вокруг, чайник шипел, пар поднимался к потолку. Разговаривала по телефону с Русланом, пальцы теребили край платья — лёгкого, голубого, шуршащего под руками. Живот круглился, как луна, сынок шевелился, и я улыбалась, хоть и волновалась.
— Руслан, ну ты долго? — спросила я, голос дрожал чуть-чуть. — Переживаю, вдруг не успеем. Тебе ещё докупить надо — тапочки, кремушек мне…
— Любимая, что-то случилось? Есть предпосылки? — Его голос хрипел, сразу забеспокоился, я прям слышала, как он напрягся. Надо успокоить.
— Руслан, вдох-выдох, вдох-выдох, — сказала я мягко, улыбнулась. — Всё хорошо, никаких предпосылок, просто волнуюсь. Ты же понимаешь, уже чуть-чуть, и мы увидим нашего с
