Изабелла.
Отъезжаю от дома Михаила и выдыхаю. Слава Богу, никого не встретила. Особенно маму. Хозяева на встрече, Оля куда-то слиняла. Прислуга сунула мне мой клатч — и я снова в машине. Только теперь уже еду в квартиру.
Сжимаю сумочку в руках так, что костяшки белеют, и смотрю в окно. Город плывёт мимо, но я его почти не вижу.
Телефон внутри клатча тяжелеет, будто кирпич. Боюсь достать и увидеть: сколько звонков? Сколько сообщений от Лёши? Что я ему скажу? Как объясню?
Скольжу взглядом на двух амбалов на передних сидениях. Оба молчаливые, каменные. И от этого ещё хуже. Я будто заключённая строгого режима.
Спасибо, жених. Щедро. Хоть цепи к запястьям не прицепил. Или они попозже будут?!
Подъезжаем — на парковке машина Лёши.
— Нет-нет-нет… — шепчу.
Сердце вылетает куда-то вниз. Я вг
