Изабелла.
Я делаю ещё один глоток и давлюсь им. В прямом смысле, аж до слёз в глазах.
В банкетный зал входит Оля под руку с… моим Лёшей.
Время будто спотыкается. Сердце грохочет в ушах, а внутри всё рушится.
Я не верю своим глазам. Моргаю, надеясь, что это мираж. Но нет. Картинка всё та же.
Оля, сияющая, довольная, будто сама королева бала. И рядом с ней — Лёша. Мой Лёшка. В белой рубашке и брюках, с идеально уложенными волосами, он выглядит чужим. Слишком чужим.
Мир сужается до этой сцены. Шум зала уходит куда-то в фон, я слышу только собственное дыхание — рваное, обжигающее.
Они идут медленно, красиво, будто на показ. А я… я будто проваливаюсь в что-то липкое и холодное. Кажись это теперешняя моя реальность.
К горлу подступает тошнота, пальцы дрожат, бокал едва не выскальзывает
