Изабелла.
Рука Марка обвивает мою талию, притягивает ближе. И тут же за спиной звучит противный, приторно-сладкий голос:
— Привет, сестричка. Марк.
Боже. Оля. Она наверняка подошла с Лёшей.
Дыхание будто исчезает, ноги подгибаются. В висках гул, руки дрожат сильнее, чем минуту назад. Я упираюсь ладонями Марку в грудь, чтобы не рухнуть — его тепло обжигает, а мне хочется только одного: исчезнуть.
Но Марк даже не реагирует на её голос. Он тянет меня так близко к себе, что я чувствую каждый его вдох, его сердце под моими пальцами ударяется ровно, уверено. А у меня лупит как сумасшедшие. Он поднимает моё лицо за подбородок, и его взгляд прожигает меня насквозь.
— В глаза мне посмотри, Белль, — тихо произносит. Не с угрозой, не требовательно — как-то на удивление спокойно.
Его большой п
