Eu vi a luta no olhar dele.
A tentativa de escolher as palavras certas para algo que nunca tem palavra certa.
— Filha, o Coringa foi atingido.
O mundo pareceu inclinar.
— Atingido como? — minha voz saiu fina, quase infantil.
Minha mãe já estava chorando.
— Ele levou um tiro. — meu pai continuou. — Mas ele tá vivo. Tá no postinho.
Eu senti minhas pernas falharem.
O choro veio alto, descontrolado, rasgando meu peito.
— Não, não…
Meu pai me puxou para um abraço forte, firme, como se estivesse segurando meus pedaços.
— Calma, filha. Ele tá vivo.
Minha mãe alisava meu cabelo.
— Calma, meu amor, respira.
Mas como respirar se parecia que alguém estava esmagando meu coração por dentro?
— Eu quero ver ele — eu disse entre soluços. — Por favor, eu preciso ver ele.
Meu pai segurou meu
