O céu estava cinza, carregado. O vento levantava a poeira da estrada de terra, e o rádio do carro chiava, misturado com o chiado da respiração pesada de Alceu. Ele apertava o volante com força, os olhos vermelhos, a barba por fazer, e a mente embaralhada por bebida, raiva e remorso.
Tinha passado a noite inteira acordado, remoendo as mensagens, o desprezo das pessoas, a falta de controle. Cora e Penélope tinham escapado, e ele não sabia como, nem com quem estavam. Só sabia que as vozes delas ainda ecoavam na cabeça — “bom dia” como uma tortura.
Acelerou.
O barro solto da curva fez o carro deslizar.
Ele puxou o volante bruscamente, mas já era tarde.
O veículo derrapou, bateu numa pedra encoberta pela vegetação e capotou uma vez, depois outra. O vidro do lado direito estourou, e o corpo
