Ich möchte ihr glauben, aber ich kann nicht. Ich kann ihr nicht zutrauen, dass sie in diesem erbärmlichen Zustand für sich selbst sorgt. „Soll ich dir nicht etwas zu essen aufwärmen?“, schlage ich vor. „Hast du denn keinen Hunger? Du hast ja schon seit …“
„Mach ich später. Ich will erst sehen, was du für mich hast.“
Ich zwinge mich, die Kühlschrankgriffe loszulassen. „Okay, klar.“
Ich stelle meine Tasche auf die Küchentheke und hole zuerst ihr Glas mit den Seesteinen heraus. Sie schnappt es sich sofort. „Die hatte ich ja ganz vergessen“, strahlt sie, und ich beginne, ihren Appetitmangel etwas zu verstehen. „Ich habe fast zehn Jahre gebraucht, um so viele zu sammeln.“
„Du hättest mehr, wenn du nicht so wählerisch wärst.“
„Ich wollte nur die interessanten.“ Sie dreht das Glas in der Han
